答应大姚帮助她保管文章，文字可以是一个人的灵魂，这个曾经写得好诗的女孩，文章还是那样的精彩。只是却不怎么写诗了，有些遗憾。

苏陌

苏，如果有一天，天与地的爱情有了结果，我愿化作一只紫色的黑蝙蝠，飞出地狱去找回我的爱人。我怎么突然想起这句话，零点差四分。我快忘了这句话很久很久了，我把这样的句子写在了很多本子上，却会突然把那些本子全部丢弃，我总在某个角落想起一些碎片，在某个瞬间觉得这些东西一文不值。我们都自以为是的认为自己太重要，其实，又有什么关系呢。转瞬即逝的每一次悲伤来临之前，我们都要准备好，难受也一定不要掉泪，如果忍住了没有哭，很多年后我会为自己而骄傲。无关风月，有关风月又有什么关系，不用分辨什么，是对是错，谁爱说谁说，我只是这么走过。

陌， 生命真是件难过的事情，很多时候我与时刻擦肩而过，觉得那时的一瞬似曾相识，或许，我们真有可能相识，我一直没有转过头的走，看着一次次的花开了又落，突然觉得可能，某朵才开过的花曾经会怒放在我的生命里，是什么让我们错过，我遇见了别的人，开始了另一场熙熙攘攘的盛宴。我看有人难受，每次我都会更难受，能遇上一个人需要莫大的缘分，我总希望，是最后一次我用尽生命来为繁华盛开。但从什么时候开始，我开始渐渐害怕，怕在某一刻以后，我们会再也不认识？我要的很少很少，只要有一个缝隙就足够我生根发芽。我可以为别人种下一片花园，没有人的时候，那片花园我也依旧觉得热闹。我不奢望什么，得过且过的样子，却又在奢望着什么，盛大而繁华，却终究归于空寂。

苏，很多时候我想过我是一阵风，来来去去，也不知道会不会有一天停留，如果我真的是一阵风，那我停下来的时候，是不是风就会死了，死在了地上，它不是天，没有那样的宁静高远，不是地，害怕那样的繁华万千，每一场，会不会都只是遇见。来来走走，很多不开心的事，我顺理成章的再也不记得。某日念一句诗，念得醉生梦死，看一本伤情的小说，把那样的疼痛沉默很久，如切肤之痛。享受这样沉默的娱乐，把那些喜欢的剧情在心里设想千万种可能，可我不知道，我会到哪里，什么会让我停留，还是真的，每一个都只是路过？不知道，我开始麻木，不去计较太多，什么都好，什么都可以投入，也都可以游戏。我在想，某个远方的角落，我用一只铅笔在白纸上写下一段天涯海角……或许，这也是一种自以为是，又有什么关系呢，梦想与现实，我从来不能分辨清楚而已……

 陌，要怎样去爱一个人呢，爱是件多么伟大的事，有那么多美好与仇恨在里面激烈的被滋养，然而，什么是真正的纯爱呢？爱一个人，爱到疯狂是件可怕的事情，走火入魔，自由的让别人快乐。为什么我总是学不会？总是自以为是呢？我拿着克里希那穆提的书看了好几个下午只是为一句话感动，我羡慕那样的伟大的爱，可是，我为什么总做不到，理想与现实的差距，很大一部分来源于这里。怎样，都没有关系，我可以活的任性一点，汪洋恣肆一点，快乐一点，难过一点，都没事，多少年，都会在某天变成弹指一挥间。真的，假的，来了，去了，未央，未果……

苏，其实我真的活得很开心很开心。即使是悲伤，也会被我变成一种诗意的开心，我居然对每一场跌宕起伏的悲剧走火入魔，在某个平静的时刻幻想一场悲剧的开始，然后投入的导演一场悲剧，自私自恋。我总是只能为自己流下眼泪。这样的混蛋日子，会因为什么而停止呢？我有多少诗，是用这样的悲剧崇拜自娱自乐出来的。我开心的在某一个角落努力把所有的空间拿来变成你，把所有的悲伤喜乐放在中间。无论是什么。渐渐不去计较说法是怎样，反正我也经常混乱的想不起真相，就是这样，我会用这一次的全力来投注，要是能用尽一生的力气，或许，也是不错的。

陌，一生，我为什么总是念叨那么久远的时间，这世上又连续的一生吗？电影只是一场，胶片换了很多张，短暂的交替到我们不能记得这里面变了多少次。其实，每一次的故事都早已不一样了。我的下一秒不会和这一秒一样，起心动念，弹指一瞬，早已是六十尘劫……没有信仰，在某个睡醒的清晨计算自己要去什么样的远方。即使我们真的会走散，我也希望生命待你好，繁花开满你生活的花园……我看见，一季又一季的光影一片片飞过我的眼前……

喜爱这样的文章，有感觉。只是我永远都写不出来。很是悲凉。